Текст песни Charles Baudelaire - La Muse malade

Ma pauvre muse, h?las! qu'as-tu donc ce matin?
Tes yeux creux sont peupl?s de visions nocturnes,
Et je vois tour ? tour r?fl?chis sur ton teint
La folie et l'horreur, froides et taciturnes.

Le succube verd?tre et le rose lutin
T'ont-ils vers? la peur et l'amour de leurs urnes?
Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin
T'a-t-il noy?e au fond d'un fabuleux Minturnes?

Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la sant?
Ton sein de pensers forts f?t toujours fr?quent?,
Et que ton sang chr?tien coul?t ? flots rythmiques,

Comme les sons nombreux des syllabes antiques,
O? r?gnent tour ? tour le p?re des chansons,
Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.