Текст песни Charles Baudelaire - Confession

Confession

Une fois, une seule, aimable et douce femme,
? mon bras votre bras poli
S'appuya (sur le fond t?n?breux de mon ?me
Ce souvenir n'est point p?li);

II ?tait tard; ainsi qu'une m?daille neuve
La pleine lune s'?talait,
Et la solennit? de la nuit, comme un fleuve,
Sur Paris dormant ruisselait.

Et le long des maisons, sous les portes coch?res,
Des chats passaient furtivement
L'oreille au guet, ou bien, comme des ombres ch?res,
Nous accompagnaient lentement.

Tout ? coup, au milieu de l'intimit? libre
Eclose ? la p?le clart?
De vous, riche et sonore instrument o? ne vibre
Que la radieuse gaiet?,

De vous, claire et joyeuse ainsi qu'une fanfare
Dans le matin ?tincelant
Une note plaintive, une note bizarre
S'?chappa, tout en chancelant

Comme une enfant ch?tive, horrible, sombre, immonde,
Dont sa famille rougirait,
Et qu'elle aurait longtemps, pour la cacher au monde,
Dans un caveau mise au secret.

Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde:
«Que rien ici-bas n'est certain,
Et que toujours, avec quelque soin qu'il se farde,
Se trahit l'?go?sme humain;

Que c'est un dur m?tier que d'?tre belle femme,
Et que c'est le travail banal
De la danseuse folle et froide qui se p?me
Dans son sourire machinal;

Que b?tir sur les coeurs est une chose sotte;
Que tout craque, amour et beaut?,
Jusqu'? ce que l'Oubli les jette dans sa hotte
Pour les rendre ? l'Eternit?!»

J'ai souvent ?voqu? cette lune enchant?e,
Ce silence et cette langueur,
Et cette confidence horrible chuchot?e
Au confessionnal du coeur.

— Charles Baudelaire

Confession

One time, once only, sweet, amiable woman,
On my arm your smooth arm
Rested (on the tenebrous background of my soul
That memory is not faded);

It was late; like a newly struck medal
The full moon spread its rays,
And the solemnity of the night streamed
Like a river over sleeping Paris.

And along the houses, under the porte-cocheres,
Cats passed by furtively,
With ears pricked up, or else, like beloved shades,
Slowly escorted us.

Suddenly, in the midst of that frank intimacy
Born in the pale moonlight,
From you, sonorous, rich instrument which vibrates
Only with radiant gaiety,

From you, clear and joyful as a fanfare
In the glistening morning light,
A plaintive note, a bizarre note
Escaped, faltering

Like a puny, filthy, sullen, horrible child,
Who would make his family blush,
And whom they have hidden for a long time
In a secret cellar.

Poor angel, it sang, your discordant note:
"That naught is certain here below,
That always, though it paint its face with utmost care
Man's selfishness reveals itself,

That it's a hard calling to be a lovely woman,
And that it is the banal task
Of the cold and silly danseuse who faints away
With a mechanical smile,

That to build on hearts is a foolish thing,
That all things break, love, and beauty,
Till Oblivion tosses them into his dosser
To give them back to Eternity!"

I've often evoked that enchanted moon,
The silence and the languidness,
And that horrible confidence whispered
In the heart's confessional.

— William Aggeler, The Flowers of Evil (Fresno, CA: Academy Library Guild, 1954)