Текст песни Guf - Баллада (мама, прости меня, прости меня папа)

Больше песен на https://vk.com/rapstextom

Такая музыка - я чувствую, что я обязан
Написать очередную грустную песню про Айзу.
И, по мазе, так было бы правильно.
Мы сняли бы сопливый клип и на радио её взяли бы.
Рассказал бы, как сильно я люблю свою жену.
Просил бы простить меня за то, что плохо себя веду.
В кадре снял бы сына и Москву-реку -
Я держу его за руку на берегу, и выиграл бы, стабильно.
Но тут другая картина, душа илзита водиле.
Башляю сверху полтинник, серая девятина.
Или зайти к Тамаре Константиновне,
Но стыдно - я синий в мясину.
К тому же уже 4 утра - светает, нельзя.
И меня везёт на базу выходец из средней Азии.
Полчаса до дома, скручу пона,
Сяду скромно у окна и запишу тречок про ганджубасик.

Мама, прости меня. Прости меня, папа.
За кумар, прости, и за запах.
Дым под потолок, пепел на пол,
Сынок занимается хип-хапом.

Сколько я уже читал об этом.
Сколько ещё зачитаю - я не знаю.
Но знаю, что это не вредно.
Меня называли конченным торчем конкретным.
Я постоянно умираю. Как мне вас жалко, бедные,
Белые "Найки" кеды. Медленно по Можайке еду.
"Парень с дредами, дай мне два пакета!"
Бумажек нету, ну чё за бред, а?
Бонг полтора метра, в нем чистоганом гидра.
Делаю три подряд, ни хапки с утра.
Сори, братан, мир на связи, нам пора, до завтра.
Я курю, как и курил. По ходу буду дуть всегда.
Досадно, правда. Факт остаётся фактом -
Пока я не скручу, я не могу позавтракать.
Я не усну, пока не взорву бланта.
Я как-то пробовал подвязывать,
И было дело - держался полгода,
Но всё шло как-то не так.
Всё было хорошо, я ловил бодряк, был добряк.
Говорят даже взгляд стал приятным.
Но за полгода не было и дня,
Чтобы я не мечтал о той
Маленькой, спрятанной пятке.
Не слушайте этого дядю, ребятки,
С ним давно все понятно,
Он поёт только про бяки.
А я возьму в руки мазафакин факел,
В трубке травка.
И мне пофиг "ю ноу ай лайк ит".
Давай-ка, приходи.
Да я люблю подуть один,
Но не суть, вдвоём посидим.
Как мы любим на берегу Москвы-реки,
С лёгкой руки сочиним стихи про косяки.
Не, ну ты прикинь, приколотил себе пару штакетов.
Покурил на крыше, потупил до рассвета.
По шурику нашевелил про это пару куплетов.
Проще ничё нету, но всё же, я бы не советовал.

Мама, прости меня. Прости меня, папа.
За кумар, прости, и за запах.
Дым под потолок, пепел на пол,
Сынок занимается хип-хапом.